Nena Modigliani (Parte I)

Una patada en el culo es siempre una patada en el culo. Seas un lindo pie o un culo rosado. El amor es tan intenso como el odio. Ambos desgastantes y ambos calientes. Quisiera cantarte Is this love y bailar contigo al ritmo de las palmeras. Está bien, sé que no bailo, pero no podrás negar que las palmeras tienen un ritmo inigualable. A veces tú eres palmera y yo soy coco. Un coco que se despeña.

Ya hace tres días cumplí 25. Ya me leí todo Caicedo y Caicedo también tuvo 25. Y los 60’s son iguales a los 70’s, y los 80’s igual a todo lo demás. Y esto es la misma masa amorfa. El mismo vómito congelado. Porque tengo un puño dentro del pecho y unas cuantas cosas y porque a madre siempre le ha gustado verme de pelo corto y a mí me gustaría ahorrarme ese dinero y comprarme un par de cervezas, escuchar algo suave como ahora. Porque Regina Spektor es una vieja suave. Como una nena Modigliani. Y tú eres mi nena Modigliani más cercana. Y quiero hacer unas cuantas cosas contigo: como sacar infiernos de debajo de la cama. Recuerda lo de las patadas. Siempre hay patadas para ofrecer y culos tímidos que reciben lo que sea. Y tú podrías decirme “Todo estará bien” y yo podría creerte cualquier cosa si sonrieras de la manera apropiada. No es la forma, es lo que va por dentro. Ese vaho que llega con la sonrisa. Disécate y sé una nena de pintura. Quisiera fumarte entre un aroma de café. Fumar el lienzo donde estás pintada. Todo para hacerlo fácil. Y tener un diálogo como en una de Tarantino. Con música que nos mueva la cabeza hacia delante. Y no recordar que ya estoy quebrado y que sólo me quedan algunos pedazos para recoger. Los pedazos que se quedan en el suelo gritan. Están felices. Siempre lo que se queda en el suelo permanece feliz: mi cuerpo que escucha tus pasos desnudos en la cocina y el choque de frascos en la nevera. Te digo: desde el suelo se ve todo mucho mejor: completo HD sin pagar un centavo. Un culo y unas tetas se ven mejor desde el piso. No sabrías como se siente. Tú caminas por la cocina, traes las cervezas y yo estoy en el suelo. Te veo. 

¿Recuerdas Pulp Fiction? ¿Recuerdas el personaje de Tim Roth? Creo que se llamaba Ringo o algo así. Ringo es un completo perdedor, pero tiene una novia que está a su mismo nivel. Algo así como olores similares de la misma porquería. Uno puede ser un Ringo sin mucho esfuerzo. Sin proponérselo. Sólo se necesita una cafetería con una mona deshilachada por mesera. Lo difícil es conseguir la nena que se suba sobra la mesa y acaricie el gatillo.

23

Cuando se escribe de viento en la cara, de los largos caminos, de desnudarte en el zaguán sin quitarte la ropa, de vida y fornicación. ¿Hablas?, si cierras los ojos, ciérralos y sigue con tu mano sobre el mouse... Saber que no soy el bueno, ni el malo, que no hay bueno ni malo y eso aún es peor. Que los sueños no son sueños, que son las metáforas e ilusiones que no te atreves a decir. De tus miedos y verdades. De la ignorancia, de la vida nuevamente, pues siempre es la vida. De la poesía y la ingeniería, casi nunca es la ingeniería. De la reina madre, de la música y nuevamente de la vida, de las niñas, nuevamente de las niñas de la supuesta intelectualidad de algunos, de los chispazos de saliva que se les salen cuando dicen a boca llena palabras estúpidas. De lo que se siente a veces, de la leche en la nevera, de desnudarte en el zaguán o en el sofá y esta vez si quitándote la ropa, de hablar por MsN y saber que suele ser nada, de tantas cosas como de ti y de mí, de las cosas que se nos parecen, de las cervezas y del vino, de los tangos desesperanzados, de hacerse viejo, de que ahora te des cuenta y recuerdes que eras pequeño y que entre sollozos digas que esa era una linda canción, que bueno que ya no lo es pero que cuando la escuchabas de pequeño parecía muy "mona", de una peli que te recuerda al viejo, a ese viejo tuyo o un trozo de libro que ahora no le miras la historia sino la métrica y el estilo de composición, pendejadas que al final no te sirven, que te ríes de ti, que imaginas a tu sonrisa como una mujer bulímica. Que hace ratos no escribías por perder tiempo en nada, porque el tiempo que no se cuenta y del que no quedan resultados es nada. De que ahora una canción zumbe en tus oídos, que si un cantante es mejor que otro, que si ya escucho canciones de amor o no. que si un coro de Def Leppard ya para ti o para ninguno es interesante, si alguien lee que no tienes razón, que no hay un solo pensamiento con razón absoluta, ni siquiera la frase que indica esa afirmación. Que no tenga punto lo que escribas, que una nena en MsN ahora aparezca con una foto de tom Crouise en su perfil, que todo el mundo ya si se chifló. Que tienes 23, pero sería igual si fuesen 32. Que como terminas lo que ya comenzaste a decir, que recuerdas a bukowski, entonces como él, o como uno de sus poemas, te quedas callado.

22

podría imaginarme un día como este hace un año exactamente intentando "pensar " y escribir algo cuerdo acerca de mi y de como me caen los días encima.... si si si..... claro que podría... pero no. Me hace reir las felicitaciones que llegan al e-mail: 4 en total. 3, correos electronicos automaticos por páginas que ya no visito... y una de alguien que ya me ha olvidado... (quizá también le llegó un mensaje como a mi), Me hago y te haces preso mudo de las memorias, de las tuyas y las mias, a cada paso te encierras y cada momento te da menos ganas.

...pelos en la solapa esta sonrisa me delata, labial en la camisa mi cohartada está hecha trizas, estoy en evidencia engañar tiene su ciencia...

Cada momento me pasó este año a rafagas, siluetas deslucidas van y se cuelan en mi mente... Alguien me dijo uno de esos días que quien es no deja de ser... tal vez la razón lo acompaña, pero creo que si no cambiamos entonces nos hacemos maleables y blandos como barro... nos movemos y nos hacemos deformes según los niveles de nuestra supervivencia.

Eres muy complicado - me dijeron -, lo pensé y creí que era cierto, pero (miren que si cambiamos) quien me hablaba con total seguridad ahora se escurría en sus miedos y ansiedades.

Es bueno de estos día que descanso y duermo hasta tarde... que puedo salir por ahí sin preocuparme del tiempo, que vuelvo a leer como me gusta...

estoy convencido que cambiamos... ¿no lo creen? acaso no notas este post despreocupado y sin afanes de llegarle a nadie. ¿han notado el nuevo estilo en la plantilla, con color rojo casi en la totalidad?

... yo no quiero catorce de febrero ni cumpleaños feliz. Yo no quiero cargar con tus maletas; yo no quiero que elijas mi champú; yo no quiero mudarme de planeta, cortarme la coleta, brindar a tu salud...

la tarde es suave... caen gotas bien pequeñas, golpean las ventanas... y se muere otro día

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21

Ayer me desperté convertido, como dijo alguien en la persona que solía ser, me desperté con dos cervezas en la cabeza y barba de tres días, me desperté con la luz del día que entraba por un orificio en la ventana, con el sonido que mi mamá hacía en la cocina, me desperté con ganas de no despertarme, me desperté con música transitando por mis oídos, con rock inundando mi cabeza, con el recuerdo de siluetas de mujeres, de las que estuvieron, las que se fueron, las que no han llegado.

me desperté con 21, con la idea de que cada vez nos hacemos más viejos, que otros van naciendo, que las cosas van pasando, me desperté mayor de edad en casi cualquier país, la cuestión es que pase lo que pase todo siempre será igual, con 21 o 42 o quizás 84, quizás el rock siga recorriendo mi cuerpo quizás escriba algo que les guste, no sé, solo sé, aquí estaré, que depronto ustedes leeran este post, que solo tal vez lo recordarán.