Los rockstars no presionan delete

He vuelto a escribir. El piso está frío como el hielo, y eso es particularmente raro por aquí, no parece gran cosa, no es como descubrir una isla perdida o tener un buen día de trabajo solo que al menos el piso está frío y mis pies descalzos saben que algo no debe andar bien en el mundo. Quería escribir un montón de cosas impresionantes pero, al final de un rato, todo parecía porquería de palomas así que mantuve presionado delete hasta que todo lo que parecía significar algo no fue más que espacio blanco en la pantalla, algo más tranquilo, más puro. La escritura se convierte en puñados de soledades, en puñados de confesiones impersonales para los momentos más duros, todo lo demás si no es así, todo lo que reste es basura pegada en el techo. Por eso es que hay tipos que se vuelven locos y se bañan en las fuentes de los parques. Una vez conocí un tipo que se intoxicaba de calles, escribía poemas y los regalaba a putas viejas, al final, decidió por su propio bien, largarse a otra parte sin rumbo fijo, como un animal apaleado, triste y adolorido que recorre las avenidas. Pero, no es eso a lo que me refería, es que mis conversaciones estilo libre no son lo que solían ser, porque cada retazo de pensamiento no es otra cosa que una buena patada en el culo que se extingue al instante. Como ver un western y saber que el malo huele a muerte desde el primer fotograma. Cariño mío, ya te he dicho, no tengo esa mirada James Dean que tanto podría gustarte, no tengo un descapotable ni recorro bonitas carreteras interestatales por el placer de sentir el sol en la cara y al viento desordenarme el pelo, no escribo canciones de amor para sentirme mejor, no entono esos estribillos delicados que hablan del crazy love, no soy Van Morrison, no soy un rockstar, en conclusión. Solo soy un chico de pueblo con insomnio. Solo tengo miedos para ti y una lata de cerveza en la nevera. Y quizá, muy a tu pesar, ya ni siquiera quede la lata de cerveza.

Imagen: Nadador

Ball and chain para seguir borracho

Aquí en Valledupar, cariño mío, hay rastros de todos nuestros muertos y un par de buenos lugares con helado de vainilla. Hay por ahí un poco de nuestros fantasmas tomando cervezas, hablando del amor y la globalización. Hace unos días pensaba en tus latitudes, lugares y promesas, hace unos días me estaba olvidando de tus caminos. Cariño mío, tengo los pies calientes y el corazón tranquilo. En casa mamá está preparando una sopa para sabernos existentes, pero hay un algo que falta en el viento, unas palabras que no han vuelto con la rapidez necesaria. Hace unos días esperé un eclipse para tener algo que contarte y mirar al cielo con una sonrisa, pero, es bastante curioso, aquí llovía sin prisas (como las canciones viejas, como el blues en los bares maltrechos, como escuchar Ball and Chain para seguir borracho), agua fría y unas nubes amarillas, un espectáculo de lo más triste. El agua se entraba por la puerta y parecía decirme «vete al diablo que allí afuera no hay más que ceniza y mujeres con sus grandes culos pululando, sin rumbo, por la ciudad». Esta ciudad, cariño mío, ya te lo he dicho, me deja un mal sabor en la boca, es una ciudad muy amarilla, caliente y más melancólica que nada. Hasta los mendigos (ellos que son tipos siempre sonrientes, que se leen los periódicos atrasados y se acuestan en los pórticos de los casinos y los cajeros electrónicos) aquí se inyectan soledades en las venas, para pasar el rato y para no ver la tristeza muy manifiesta en los árboles que se mueven y dejan caer sus hojas cuando el viento los envuelve y se va. Es, cariño mío, un momento para escucharte en la voces de los demás, en el desespero de los televisores, en el reflejo de la próxima botella.   

Cayendo

Sol/Off

La tarde es frágil como las galletas de sal y el piso huele a desinfectante de hospital. Has dicho en alguna ocasión que el fuego pesa como las mentiras pero que las mentiras son más calientes y más incómodas de llevar. El piso está frío, mi cuerpo está desnudo y casi tan frío como el piso. Quiero escribirte algo con buena tinta, algo así como una conversación estilo libre donde parezca que prestas atención y donde yo aparente decirte algo importante. No hay hormigas ni ningún bicho en el piso, sólo se respira una incómoda blancura y seguro desde el suelo se debería ver mejor el techo, con las imperfecciones propias de todos los techos pero, no se ve nada diferente que si mirara hacia arriba estando de pie. En la pared, el suiche de la bombilla está en off y afuera, el sol está entre nubes y eso es algo similar a estar en off. Las ventanas cerradas reciben el golpe del viento aunque la vibración no es muy perceptible, pero están un poco empañadas y una que otra gota se desliza hacia abajo de vez en cuando. Algo del viento de afuera se cuela por la rendija de la puerta. Nena, hay algo que no cuadra con esto de estar pensando en escribirte palabras decentes, no hay nada bueno en mi tipo personal de conversación-estilo-libre. No hay papel o sí hay, pero no al alcance de la mano y eso es suficiente para que se justifique decir que no hay. Quiero escribirte algo y no pensar, escribirte algo con buena letra, dejar que la música siga sonando en algún lugar de la casa, recordar algo de Jethro Tull, cerrar los ojos, dejar que el sonido del viento llegue y que el año se acabe. El teléfono puede sonar en cualquier momento y odiaría contestarlo. No hay nada de conversación estilo libre en un teléfono, y en el teléfono no soy precisamente hábil así que seguir en el suelo es mi mejor forma de no hacer nada y por tanto mi forma ideal de engañar a mis tragedias por un rato. Seguro más tarde, en otra ocasión, los colores y las grietas del techo serán más claras y pueda entonces levantarme a escribirte algo.

 Post Card

Alguien a quien amar

Freddie Mercury murió el 24 de noviembre del noventa y uno a causa de una bronconeumonía complicada por Sida. Mercury concedía muy pocas entrevistas y sólo un día antes de morir hizo público que era portador de esta enfermedad. Al momento de escribir escucho a Montserrat Caballé, ella quizá lo entendía un poco porque él confiaba profundamente en la música que ella hacía. Una rara relación. Él se sentaba todo un día a escucharla y se vistió de negro para cantar “Barcelona” a su lado. Ella seguramente lo veía y seguía cantando.

Freddie nunca estuvo en Colombia, cuando murió yo estaba bien pequeño y no lo escuché. La primera vez que con total claridad llegó a mis oídos fue con “Princes Of The Universe” el día que comenzó Highlander (la serie) y esta canción junto a la espada de McLeod hacían de opening. Luego llegó un momento más simple, más de escuchar Queen, sin más que decir, más de escuchar cualquier cosa. Freddie entendía el punto con claridad: no buscaba ser una estrella, buscaba ser una leyenda. Lo logró. Hoy me hace escribir. Quizá una palabra como “Valledupar” le sería impronunciable, pero, para ser una leyenda ni se necesita pronunciar bien, ni saber que Valledupar existe, y menos que un tipo insomne escribe sobre él diecinueve años después de su muerte. Pero así pasa con las leyendas, cualquiera escribe sobre ellas o vive a través de sus canciones.

Somebody to love

Es sábado por la noche y a la última botella que está sobre la mesa le restan a lo sumo dos tragos pequeños. Estoy tirado en un sofá marrón, a mi lado está una chica que sabe poco de mí, me pasa igual con ella. En los asientos del comedor están los dueños del apartamento: dos chicos que dicen quererse y que a veces quieren dejarse, pero no lo hacen por el temor de saberse el uno sin el otro. Cosa normal, se quieren. Es un buen sábado. Celebramos algo, un cumpleaños o una cosa cualquiera. Una fiesta sólo para cuatro. Varias cervezas y tequila. Suficiente para sentirnos ebrios. En la nevera una de Whisky, pero con lo que tenemos afuera está bien. En el cuarto de al lado suena Pink Floyd, es algo que está en The dark side of the moon. Hay algo que no está bien. El ambiente es calmo, demasiado calmo. Cada vez que tomamos tequila y el grupo es muy pequeño terminamos fastidiándolo todo recordando cuando éramos pequeños, veíamos Oki Doki o Caballeros del Zodiaco, y pensábamos que el rock se tomaría el mundo (luego llegó el Regaetón y nos jodió a todos). Así que en ese orden terminamos recordando música, videojuegos, películas de Chuck Norris. No soporto lo que escucho. La chica que tengo al lado no sabe nada de eso. No vio Oki Doki y baila Regaetón bastante bien. Mi amigo besa a su chica y va a cambiar la música. Una hora antes yo estaba en la plaza del centro con la chica que está a mi lado. Valledupar a media noche parece una “ciudad bebé”: parece dormir tranquila pero de repente lanza pequeños eructos. En la plaza Sólo queda el vendedor de minutos, un celador que le ve las tetas a la estatua que está frente a la alcaldía, esa chica y yo. Llovió y ahora Valledupar parece un bebé llorón. Todo está muy tranquilo. Unos maricas pasan y repasan. Se toman de la mano, de la cintura. Se reúnen con otros maricas, entran por una puerta y cruzan un largo corredor, adentro se notan luces, todo se asemeja a una discoteca pero todo tiene muy mala pinta.

Mi amigo ha cambiado la música y reconozco el inicio de esa canción, es de Queen definitivamente. Si no estaba borracho ahora asumo tal estado. Miro a la chica y el mundo bajo la voz de Freddie es un lugar diferente.

El nombre real de Freddie es Farookh Bulsara y no nació en Londres sino en Zanzíbar (Tanzania). Estudió en el Peter’s School, en la India, y a los 17 años de edad se fue (con todo y familia) a Inglaterra. Estudió Arte en la universidad de West Thames. En el 70 conoció a Brian May y a Roger Tylor, juntos crean Queen(Estos dos han refundado la banda en compañía de Paul Rogers y quizá visiten Colombia en una gira de conciertos por Suramérica). John Deacon se unió en el 71. En esos años Mercury conoció también a Mary Austen y sostuvo una relación con ella durante un largo tiempo. En el 73 lanzaron un primer álbum y ahí empiezó la magia.

Mis labios están sobre la oreja derecha de la chica y le susurro las ideas que quiero y puedo traducir de la canción que comenzó a sonar: Cada mañana me levanto y muero un poquito /… / ¿Señor qué me haces? / he pasado años creyendo en ti / y no encuentro alivio /… / ¿puede alguien encontrarme alguien a quien amar? /… / trabajo hasta que me duelen los huesos / … / llevo a casa mi paga bien ganada / caigo de rodillas y empiezo a rezar hasta que las lágrimas caen de mis ojos / Señor ¿puede alguien encontrarme alguien a quien amar?/. Mi aliento es alcohol puro, la chica sigue el ritmo de la canción. Paso mis manos por uno de sus brazos y siento que cada vello sobre cada uno de sus poros está allí de punta, erguido escuchando a Freddie. Eso es magia.

Queen produjo 14 álbumes en estudio con la formación original (Freddie, Brian, Roger y John) antes del fallecimiento de Freddie. El último se tituló “Innuendo”, salió al mercado el 4 de febrero del 91 y vendió más de cinco millones de copias. En el 95 salió al mercado “Made in Heaven”, una recopilación de temas grabados por la banda y no incluidos en los álbumes anteriores. 19 años después de la muerte de Freedie se sigue escuchando su música como el primer día. En su honor fue creada la fundación Mercury Phoenix, y es una de las mejores voces del rock (Coincide conmigo la Rolling stone).

Rapsodia en la dieciséis con sexta

El celador de la plaza se marchó con la lluvia, Valledupar sueña tranquila. La plaza Alfonso López está desierta. La chica está sentada sobre un andén. La brisa es fría, las luces son amarillas. Valledupar a esa hora parece un buen lugar. Estoy sentado al lado de la chica, no nos fijamos el uno en el otro, observamos las estatuas desnudas de la plaza. Salimos del apartamento al acabarse el alcohol y cuando mis amigos decidieron encerrarse en su habitación. A la orilla del Lago Lemán, en Suiza, está una estatua de tres metros de altura en honor a Freddie. Tiene el brazo derecho en alto y el puño cerrado. Parece estar interpretando Under pressure como en el Wembley stadium en el 86, parece gritar que sigue vivo.

Las estatuas que observo están en una pelea continua. El tipo va contra la mujer y la mujer parece dar un salto que la hará volar. Todo un rollo, como el amor. La chica a mi lado se levantó y empezó a caminar cuando vio a dos tipos acercarse en nuestra dirección, la sigo. Chao a las estatuas. Lo único que parece vivo es la puerta y el callejón a la que entraban los maricas horas antes. Se ve muy poco, un tipo tiene a otro agarrado del cuello, lo abofetea y sonríe, el otro parece indiferente, por un segundo nos dedica una mirada y sigue en lo suyo. Los hombres que se nos acercaban siguieron calle arriba sin detenerse, quiero tomar un taxi. El tipo abofetea nuevamente al otro, pero con más violencia y el sonido seco llega a nosotros con claridad. Se estrujan, se manosean. Camino y la chica parece desesperada. No le digo nada, sólo camino. Nos alejamos de la plaza y allí, con los maricas y las estatuas, los olores y la lluvia al costado de los andenes queda el rumor de una música suave, del movimiento constante del viento, el eco de la voz de Freddie deambulando en las esquinas de la plaza. La chica me toma de la mano mientras caminamos. Mis vellos se ponen de punta. Eso es magia. Freddie seguirá cantando en cualquier callejón.

Fuente: Grupo jauría "Alguien a quien amar"

Danza para ciegos

Nena, ColdPlay, In my place. Me recuerdo y te recuerdo. El sonido agudo de una guitarra, una voz gangosa, muchas más guitarras. Escribo y las palabras parecen salir de mis dedos y no de mi cabeza. Cada golpe con las teclas tiene su bulla propia, tiene su música. Intento seguir vivo, sin razones despiadadas, sin descorazonarme, y sin pedir disculpas. La voz sigue en mi cabeza e imagino que es la misma que a veces me mantiene despierto por horas con un tenue sabor a recuerdos. Antes soñaba que caía a un vacío absoluto, abría los ojos y estaba todo oscuro, en el mismo lugar. Entonces ahí, quería probar las profundidades de mis sueños.

Sueño ahora con tu olor, imagino tu piel y la pinto con frutas desconocidas, inundo mi olfato con tus sensaciones. Te imagino bañada en ginebra, me imagino aprisionando tu olor. Saboreo tu voz y respiro cada palabra tuya.

y no es tan trágico mi amor, es este sueño es este sol/ que ayer pareció tan extraño/ o al menos tus labios (F. P.)

La música en mis oídos ha cambiado. Nena, la música es una suerte de iluminaciones. La música es un acto mágico que no incluye payasos. La vida es un acto poco mágico con muchos payasos. La vida es distinta a la música. Ayer releí a Sábato y ese anciano me hizo sentir miserable. Tan miserable como se puede sentir cualquiera y tan simple como pocos. Nena, todos creen que su vida-mota-de-polvo es complicada. Tu amor es una rara suerte de música, rara y enmarañada. Tu amor suele ser una danza de vientre para ciegos.

Shangri-La

No sé donde te has metido pequeño saltamontes, pero has perdido el rumbo y las esperanzas, te sobran notas, y te falta 'tú mismo'. Liliput, mi pequeño pony, está cada vez más lejos, y no hables pendejadas sobre el viento en la cara ni de soles radiantes, eso es mentira.

Nena, vamos a Shangi-La, besemos tres monos y emborrachémonos para que me dejes decirte lo que quiero. Para que no me baste escuchar pink floyd, para que tu olor me inunde. Para no hablar incoherencias, para sentirte cerca. Nena, quiero recostarme sobre esa pradera, sobre tu pradera, tirarme allí como en mi sofá, cerrar los ojos, y dejar que mi olfato te encuentre. Esperar que tu cuello no esté tan lejos. Mi vampirismo olfativo te necesita.

¿Has tomado ese café negro que sí sabe a café? Tu olor es tibio y es como una buena tasa de ese café, identificable y profundo, como un vaso con sangre o como una mentira. Las verdades son más opacas. Las verdades son tan simples que le importan a poca gente. Nena, conozco cada una de tus mentiras, te veo perfecta, y olorosa a sexo. No necesito la embriaguez de tus recuerdos, no necesito tu voz afectada. Necesito tu cuello sudoroso y tus labios húmedos, tu carretera al infierno, tus tres gestos repasados. Mis tres gestos de director de orquesta decadente.

keep coming up with love / but it´s so slashed and torn / why why why? / love love love love / .../ and love dares you to care / for people on the edge of the night / and love dares you to change our way of caring about ourselves / this is our last dance / this is our last dance / this is ourselves under pressure (Q)

Escucar a Mercury y Bowie me hace pensar que estoy lejos de mí. Quédate en shangri-La, quédate aquí.

I say goodbye baby

3:10 am, estoy sin un peso y estoy ebrio.
Baby, no eres tú, son sólo las olas,
I say goodbye baby
No son mis caprichos, son las cervezas caras.
No es tu color negro. Es tu pelo.
I say goodbye baby
No es mi amor impersonal, es que simplemente ya es muy tarde.
Porque baby, no sirve resumir, a ti eso no te cuenta.
I say goodbye baby
No sirve ni Fito ni Sabina, no sirve ni el amor ni el cólera.
Tengo un par de fotografías tuyas que me gustan,
me gusta la ventana y la salida de los túneles.
I say goodbye baby.
Porque no es necesario que me entiendas pero sí que estés dispuesta.
Porque en algún momento siempre se dice Ciao.
I say goodbye baby.
Porque la trinchera es muy angosta para los dos.
Porque el mundo te parece mierda.
I say goodbye baby.
Eres bella y lo sabes, tienes a un insecto que te llena de baba.
Porque te dejas llenar de baba.
I say goodbye baby.
Hoy puedo levantar mi mano nena. Puedo poner cara de idiota.
Por mi cara de idiota
Porque no eres tú, soy yo
I say goodbye baby.

Dulce mona lisa

Me recuerdo de pie frente al espejo, me examino y me encuentro con ojeras. En la esquina superior derecha del espejo está una fotografía de papá, recostado a una silla de madera, tiene la mano levantada, se ríe y brinda con una cerveza. La silla parece un caballo, ahí estaban de fiesta, al fondo está un hombre casi dormido y casi borracho, no sé porqué ahora miro la foto, porqué reparo en ella, porqué me encuentro a mí en esa foto. Mis faltas, mis locuras, mis tonterías, mis tristezas. Vuelvo a mirarme, llevo el pelo más corto, no me gusta como se ve, levanto una ceja y cierro los ojos.

Nena, no pretendas que te ame como se suele amar, ese amor es vago, frío y propio de seres inferiores. Nena, puedo amarte como es necesario que se te ame. Puedo darte un amor impersonal y sin ataduras a tus uñas. No pretendas escucharme a las dos de la mañana o que te cante vallenatos. El amor, nena, es un acto creativo, es más que tú y que yo. El amor no es la felicidad, ni pretende serlo. Tú no buscas esa retorcida felicidad que sabe a torta de matrimonio y huele a pañales sucios.

A veces tu olor es el del café por la mañana, a las indecisiones de tomarlo o pensar en la gastritis. Pienso en el amor mal recibido que atrapas, en los seres que se ahogan en ti, en quienes te recorren, te pisan y caminan tus playas pero siempre andan perdidos. Dulce mona lisa, somos los seres típicos que tomamos cerveza y que escuchamos Bob Dylan.

how does it feel/ to be on your own/ with no direction home/ like a complete unknown/ like a rolling stone? (B.D.)

Puedo aburrirte y tenerte quieta, pero compréndeme, no ese aburrimiento obtuso, es la misma forma del amor, el que pocos entienden. Puedo hacerte reír como warhol a Marilyn, puedo pintarte a rojo y amarillo, puedo saber de la existencia de tus formas sin que llegues a enterarte. Puedo olerte y decirte barbaridades al oído, lo que sé quieres escuchar, el rumor quieto de las cosas, del aburrimiento y las penetraciones. No creas en hadas mágicas, y si decides creer, entiende que ella no sabe lo que tú sobre el amor. A ellas les falta embriagarse, les falta crecer, les falta dejar de llamarse Wendy, les falta cada Peter para sus sueños atragantados de humedad.

Papeles

Tengo un papel en mis manos que parecía tener un número telefónico, lo encontré en el bolsillo de mi pantalón, no tengo la mínima idea de lo que contiene pero se me da por llevarlo hasta mi nariz, su olor es simple, como papel, no podría ser el de otra cosa. Lo estrujo y lo arrugo más de lo que ya estaba, lo tiro a un lado, al piso.

Nena, tu olor a veces se me pierde, porque ya no te huelo tanto, o porque el fin sea quizás que se pierda. Sé, tengo muy claro, que tu olor no lo puedo poseer, atrapar ni contener. La simpleza es la misma, igual que a ti o a cualquiera no se le puede retener, es tonto pensar siquiera en ese caso. Tu composición es muy fuerte para cualquiera, así que no pretendas que te entiendan.

El papel en el suelo me mira y casi suplica. Yo lo miro y pongo mi pie sobre él. Ya no me importa lo que podría contener, en algún momento lo que allí había me hará falta y tal vez imagine que era la respuesta que quería dar el papel. Pero ahora no me interesa.

Por el contrario del papel sé que tu olor trae las respuestas claras, la cuestión es que soy malo para eso del lenguaje. Al menos (debes agradecer) me percato de ello, la mayoría de todos 'de todos' se hacen los desentendidos, así que solo les importan los factores que en tres palabras pueden encontrar en ti. Lo ideal es que si no te pueden entender al menos se fueran de putas y allí no tendrían que dar explicaciones, se sentirían mejor. Ah, y nena, las putas siguen siendo mujeres bellas, sólo que cobran

Rojo como la sangre

Tu olor a veces es el de guaduas húmedas, así como es tu voz una extraña mezcla de melancolía y cervezas. Tengo la capacidad de reírme de cualquier bicho así este se sienta feliz, sé bailar tan poco que llego a ser decepcionante para algunos, pero no es simplemente no hacerlo, ya lo sabes, puedo ver que tú lo haces con un insecto y medio cierras los ojos y enarcas los labios, él está feliz, por dios, está feliz, yo río.

Tus penetraciones son distintas a mis penetraciones, pero, aunque las tuyas sean distintas a las mías, puedo hundir mi nariz en tu pelo, y sentir que tu rojo es la mismísima sangre dios. Tu olor a veces me recuerda mi infancia, a las guaduas. Las cosas suelen ser simples, algunos solemos ser decepcionantes y otros simplemente no te comprenden.

No comprender a una mujer o que ella necesite explicaciones de parte de él es demasiado brusco o sucio, es tan malo como robarle las monedas a los mendigos y muestra las pocas neuronas (o lo mal emplea de ellas) que se puede tener, la música es como los olores solo que en una frecuencia diferente, escucho Janis Joplin, ella dice, llora, llora nene. Janis tan muerta y tan desgarrada me trae recuerdos mal ubicados, una mujer puede decirte esas cosas y no tener remordimientos, las lágrimas son diferentes en sus palabras y con sentidos diferentes a los míos, como que se les ame, o se les desprecie, lo mismo. 

Nena, los olores son diferentes, y las personas pueden ser felices, como los animales, vulgarmente felices y llenos de colores. Con la gente no sucede nada, solo que pueden no comprenderte o aparentarlo, Janis retruena aquí Have another little piece of my heart now, baby, you know you got it if it makes you feel good, Oh, yes indeed. Ella es incomprensible y sensible. ¿La puedes imaginar al lado de algún insecto? Sé que se puede llegar a ser cruel, ese pensamiento lo es, me hace reír, sentirme lejos y feliz.

Diccionario de palabras inexistentes (Tiempo)

Pequeño saltamontes, llevo en mi muñeca unos engranajes que dan risa, no sé si hay sol o es una bombilla en un oscuro y cruel sueño. Cleopatra, Caligula, Nerón y Angelina son inmateriales, no necesitan contar con agujas las vueltas que da la tierra o la sombra de la pálida niña.

Saltamontes ¿Has crecido? No lo sabes, hay tanta piel y tantas palabras, tantos colores, puedes cerrar tus ojos y ver a un Warhol todo poderoso que sonríe y saca la lengua. El miedo es real, tanto como la saliva, las uñas son estériles, y hay quienes las comen para sentirse mejor, otros simplemente se van de putas.

las palabras nerviosas que me llegan de ti, dan cuenta de que existes, o que al menos no eres tan irreal, la sonrisa y el aliento, soy tan joven como una pirámide y pequeño como un respiro, suelo entrar en las más profundas alucinaciones de quien no quiere pensar, y sé, que muchos caminan por compromiso, pero hasta ese acto vacuo y variable es mejor que el rígido contar idiota del calendario. Acércate lo suficiente y verás puntos, me acerco a ti y ese espacio me da cuenta de tu presencia, como cuando escapas, o como cuando vas a las nubes.

¿Has llegado tarde? Te espera la música que ya he oído, Joplis, Piaf y un animla sordo. He pasado por una calle, una niña sentada, un chico y una guitarra, el sacaba notas simples, ella reía, si, ella reía. Reía de él y de si misma, claro. Puedo recordarte que no cambiamos, mi pelo era enredado, yo era más flaco, no cambiamos, solo ahora es menos cabello y piel que no huele.

Las epidemias fueron anteayer, las arrugas son de plastilina. En la academia del amanecer da clases de morbo Mesalina y, en una pecera con espinas, flotan las ruinas de los cabarés.

Nena, no sé si recordarte que un simple contacto puede ser un estallido, que una bomba de hidrógeno como el mal aliento y tu pelo, como tu pelo, solo eso. Alguien puede hundirse en él, será fe-liz si lo hace, puedes tomate un whiskey, dejar que las cosas pasen, nena, un contacto también puede ser nada.

Pequeño saltamontes ¿El tiempo? sabes nada de nada.

partes del diccionario

Nena

Sabes que cuando amanezco con ganas de no poner un píe fuera de la cama, tus pensamientos creo que se cruzan con los míos, sí, con los tuyos, tú que no me conoces, yo que no soy más que una voz inventada, yo que que ahora no sé a donde voy, me había parado a mirar el camino y decidí caminar para encontrar Liliput, hay muchas piedras y suelo tropezar, llevo algunos libros y me recuesto bajo la sombra de cielos oscuros.

Nena, no pretendas creer que un tipo con pinta de criminal puede salvar este mundo, una vez salvaste el mío por dos noches seguidas, eso debería bastarte. Nena, no eleves tantas oraciones, tus palabras solo llegan al cielo raso, se atascan en las telarañas, veo como miles de estos insectos las comen sin preocupaciones. Nena, Nietzche es un impostor, solo sirve para volver loco a los débiles, vi como lo hizo con alguien que creí brillante y ahora se baña en las fuentes de las calles. Nena, abre los ojos.

Estoy en unas fotografías en las que no quiero estar y me falta tomar otras que sé me serán imposibles, logro escribir garabatos, tengo conversaciones muertas con gente muerta, ayer vi una estatua, estaba viva, la golpee con mis nudillos y sonó hueca, vacía. aunque así están todos, le hablé sabiendo que no me podía reprochar, le pude haber gritado y se hubiese quedado igual, las palomas en las plazas son vivas, la gente que le riega maíz está muerta, son maniquíes, odio las fotos donde todos intentan sonreír para parecer felices, odio a aquellos que intentan parecer felices.

Mi sofá lleva otro color desde hace algún tiempo, lo imagino vivo y combinado conmigo, se puede extender y permitirme estar allí.

Los hospitales por las noches son circos, circos blancos y sin payasos

Suelo escuchar a Bunbury cuando Wagner me aburre, me dan risa los poetas que se creen el cuento y que fuman habanos, esos son los payasos que le hace falta a los hospitales. Ahora río y pienso que me hacía falta abrir este blog, postear algo insignificante y luego seguir escribiendo mas cosas sin mucho sentido.

Diccionario de palabras inexistentes (Amor)

Si no te buscan para qué te escondes/si no van a extrañarte para qué te vas/si no vas a destruirla para qué la amas. Efraim Medina Reyes

Es que no puedes pequeña bacteria, hacer una sola cosa bien. ¿Puedes reirte de tus incomprensiones? Si, puedes, hazlo. No eres prometeo ni vas a traer luz al mundo. Eres la sensación mal disimulada de alguien, eres el suspiro final de un condenado a muerte. Simplemente eres.

¿Recuerdas cuando te dieron una oportunidad? Si, puedes, hazlo. Perdiste las monedas en el pantalon azul muy roto que te hacía sentir como rockero, perdiste el tiquete de la mañana y no quedó un centavo para comprar algún otro. Te fuiste sin que te lo pidieran. Luego miraste bajo, simplemente bajo. Escuchaste su voz por un telefono y la tuya se hacía pequeña (no tenías excusas, malditas ellas).

¿Creiste caminar en linea recta? Si, lo creiste. pusistes un pie detrás del otro para no descordinar, lástima que los desvaríos no estaban en tus pies sino en tu cabeza. La miraste fijo como tu norte, ella se movía. se movía. Las lagartijas siempre fueron buenas compañeras. Ella se movía.

¿Y el punto era el punto? no sabes ¿cómo saberlo?, suspiras, ahora no eres el suspiro de alguien, eres un suspiro que se suspira a si mismo. Hoy, al menos tus intenciones eran buenas. No quisiste escuchar la música para lograr pensar, pero es un casacarón por tanto no lo haces. miraste ahí donde estaba el punto pero solo quedaba humo y ella se movía.

¿Quieres cambiarlo? Olvidalo, no puedes

Is it getting better, or do you feel the same?

Will it make it easier on you, now you got someone to blame?

You say one love, one life, when it's one need in the night.

One love, we get to share it

Leaves you baby if you don't care for it.

¿Quieres creer que puedes esperar? Nunca lo has hecho, no te sientas mal por desanimarte demasiado pronto. Miras en dirección precisa, allí, no puede salvarte el sofá redentor de frustraciones, ni puedes tirarte del pelo (despues cuando esté más largo, ahora no). tus pies seguramente se agitan, no eres, no eres, no eres.

¿Amor? ¿Qué?

A la busca de Liliput - Parte I (Partida)

Las fuerzas están renovadas en ti, miras al piso, también puede ser el cielo, eres casi perfecto, al menos eso te dice tu ego, ego hermoso y miserable. Este es tu día. Tienes dos opciones: partes de inmediato a Liliput a encontrarte con gente inferior, para sentirte superior o te puedes quedar amargándote para siempre, quizá al final te des en la cabeza y sientas la tibieza en tus manos, y la vida se te escape para irse de ti, tipo fastidioso e incomprensible.

Eres al que acabas de mirar, eres el que se sentó en la buseta con olor desagradable, eres la anciana gorda "moronga", eres ese al que se le acabaron los sueños, eres la nena que está del otro lado de la pantalla, sonríe y pone cara de hermosa preocupada, eres parecido a Hitler y Mozart, eres "el hombre que ríe", eres hombre, polvo, y viento, sombra y muchas mas sombras ¿ya decidiste a donde diablos te vas?.

Corre trotamundos, ve destruyendo dragones, toma aire, olvídate de mp3 y de dell, tienes las esperanzas reprimidas de mil enamorados, recuerdas tu buzón de entrada de correos, olvídalos, ¿no recuerdas que son basura?, Seguro no sabes donde estás, cruza la esquina, cierra los ojos, tienes el poder. Camina, sigue, sabes que puedes estar en Katmandú, párate el plaza de Dubar y rie, primero llora, ríete de ti, de tus estupideces y de todos.

nadie se acuerda de nadie y menos de un tipo tan cobarde.

No hay milagros salvadores, eres quien eres y quien lee estas palabras pálidas (si es que tienen la suerte o el infortunio, quién sabe). No sirven las cosas esas, has pensado que la vida es la baratija que se vende por ahí a cualquiera. Lo sabes bien, sigue caminando. La poesía, la muerte y el amor son la misma cosa, aléjate de ellas.

Ya te lo he dicho, tienes que decidir a donde ir. Sabes que ir a Liliput es lo mejor, ponte en marcha.

Lector si has llegado a este punto. Gracias.
(esto será interesante)

DAME PARA DAR

No tengo idea cómo terminará este post, pero me entraron repentinas ganas de escribir, y eso, no es muy común en mí por esto días. Además, este blog está pasando por la época en que es tan poco visitado que la soledad me da la licencia de escribir "palabritas-incoherente-repetidas". Bueno, es probable qué siempre las diga, pero ahora sabiendo los pocos reproches que podré esperar.

si los mercenarios de la soledad incendiaran con un blues todo el cono sur. Si en los escombros de la revolución creciera el árbol verde del placer, y las catedrales se cansaran de ser ruinas del fracaso de Dios.

Pienso en lo recíproco de todas las relaciones, el bendito equilibrio, el ying y el yang, el bien y el mal. DAME PARA DAR. ¿a qué traigo esto?. Nota esto conmigo (si es qué alguien está leyendo), y es solo un ejemplo a la mano y pegado a la pantalla: ¿cuándo lees los demás blog's?, o ¿cuales lees?. Mmm, piensa... sigue escuchando la música (¿qué escuchas?). Muy probablemente lees a quien te lee a ti, ¿no es así?, Mmm, parece ser, ¿has dejado de escribir por algún tiempo?... Dejemos eso así ya. Debe ser así, EQUILIBRIO, lo llaman. He cambiado el estilo de este blog, ¿por qué? Un año nuevo que enseña cada cosa, y para este, una que me llama tremendísimamente la atención es el saber que el valor de cada uno de estos blog's radica (en mi caso particular) en lo que aquí se escribe, el diseño gráfico se lo dejaré a otros. También he decidido pegar fotos, todas tomadas por mí, no lo hacía antes pues no me gusta citar fuentes y estoy convencido que cada foto dice algo, y quien la toma le destina algo preciso, mal haría yo, si que lo haría, en tomarlas, citarlas y luego escribir mis palabritas-incoherente-repetidas. En esta que está sobre el párrafo estoy yo.

Revisaba ayer algunos vídeos que enviaba un amigo (desde el buscador de vídeos del tubo), los vídeos estaban enfocados a tratar mal a grupos de personas con gustos particulares, como los emos, punketos, cantantes de regaeton y así por el estilo. ¿Para qué?, La solución es simple, quien realiza atropellos contra las personas por el simple hecho de hacerlo, está sumido en la soledad, y no hablo de esa en la que te refugias y si el tiempo es bueno, tal vez no quieras salir de ella. No, hablo de esa en la que entras a empujones, desde donde ves pasar la "compañía" y es tan esquiva que se te va aunque creas tenerla entre manos. no hay más en estas personas que vanidad muy mal disimulada y envidia (quizás).

Pero, ¿quién puede también perder el tiempo viendo este tipo de vídeos y más aún idolatrando a quienes los realizan?. Noto (quizá lo veas también) que el empeño de los medios por mantener a personas agolpadas ante nada es es una de las probabilidades por las cuales muchos gastan el tiempo que les faltará luego en ver vídeos de modelos si maquillaje y peleas de Frikis con espadas invisibles.

Ten un buen día, lector incansable.

Techo..

Mis hombros están cansados y muevo la cabeza intentando mitigar las punzadas de los músculos adormecidos. He leído poco y escrito menos, siento tan liviano y trivial las cosas en ocasiones que, escribir sería entonces vago e insustancial... Levanto la vista y observo el techo que tengo por cielo, Cierro los ojos y al abrirlos me encuentro en el mismo lugar observando lo mismo. Es simple, no podría ser de otra forma. No podría yo aparecer por efectos de magia en otro lugar y las madrigueras están reservadas (solo) para muchachitas anoréxicas como Alicia.

Alguien por ahí dice que "hoy" es un día fabuloso, otro por el contrario... es llevado en camilla a sala de urgencias. Contemplativo me quedo frente y pegado a la pantalla dejando que mis manos se lleven las pocas ideas que puedan salir. Sonaba una canción fofa y espantosa, un click más y estaba Fito Páez desbordarte de emociones con personajes pobres y putas hermosas.

ya no suena nada de música... es ya sábado y han pasado cuatro días desde que escribí los dos párrafos de arriba, un fin de semana más. Sabes... ¿No te parece absurda nuestra vanidad?... piénsalo por un momento (o si quieres déjalo así y vete a otro lugar), llamamos tiempo y cosas así... solo por la obstinación de nuestros leves sueños mediocres.. Puedes decir: "Oh, hoy es un gran día... Gran fin de semana"... te tomas la suficiente calma para celebrar tu "cumpleaños". ¿Lo notas?, ¿No?... El "tiempo" lo moldeas a tu antojo y de hecho eres capaz de hacer comparaciones respecto a él sin la menor vacilación y completo descaro.... "como el año pasado", tomas por referencia qué? ¿tu vida?... ¿el calendario con el (la) rubio(a) desnudo(a)? Cosas sin principio ni fin... sin puntos ni cortes... Pero mi vanidad y la tuya parecen ser más grandes que todo eso. (solo piénsalo)

If I were the swan I'd be gone If I were the train I'd be late. And if I were the good man I'd talk with you more often than I do.

Paso a otra cosa... Escribía (no, aún lo sigo haciendo) en mis cuentos alrededor de dementes y suicidas "tema espectacular" (según mi ingenua percepción) claro, los libros de psiquiatría ayudan a que salga bien. Alguien cercano a mí optó por probar (con gran exito) el segundo de estos temas. Y solo aquí.. aquí en este punto exacto, puedo comprobar lo poco divertido que puede llegar a ser. Y también la corroboración de la eficacia del sufrimiento como tema indispensable en la literatura... lo que algunos consideran hace parte de "La condición humana".

No hay más por hoy. Pásala bien.

Para cada cosa

Esta es la entrada 100 de este Blog. Esto primero antes de decir cualquier cosa (que merezca atención).

Se viene en una época en que paso un "Lapsus no-blog" por el poco tiempo libre, "por las pocas cosas que quedan de las tantas" que pasan sin que pase nadita, en un momento justo para que se revalide lo que se tiene claro (¿si?) y lo que no para que se olvide de un solo golpe.

...y está oscuro en esta cárcel que soy desde que tengo memoria y está ciega mi mirada...

Que una mirada se cruce con otra es simple. La magia surge antes, cuando todo conspira para que se de. ¿y si no hay nada de magia en ningún lugar? Es claro, puedes notar gente corriendo, mirate desde el cielo y observate corriendo como tonto. Luchando contra una nada que es todo ante tus ojos. Llevas algo colgado a la muñeca para que te recuerde que no puedes posar la cabeza, cerrar los ojos y sentir el aire inundándote. nuevamente: ¿donde está la magia? ¿Entonces son patrañas todas las "bellas" cosas?, ya es muy tarde y te recuestas en el viejo sofá, dejas correr la peli que ya no verías en grupos (y sacar papas, gaseosas e ironías). Suenas la buena canción (Según tu muy muy subjetiva impresión), recuerdas que no puedes terminar de escucharla, tu muñeca... el aparatito ese... llenos de ideas que en sus posibilidades se cumplirán si todo sale milagrosamente bien (una sonrisa se te escurre al analizar tus posibilidades) quizá es simplemente como lo dicen en la peli (la frase te quedó pendiente en una oscura ranura de los recuerdos): "Nuestra generación no sufre una Gran Depresión, tampoco una Gran Guerra. Nuestra gran guerra es espiritual, nuestra gran depresión son nuestras vidas"

Pasa buen día. *_^, ve y toma una cerveza.

Olvidado

¿Por qué se escribe?, ¿por qué se canta?, ¿por qué todo lo que hacemos? Me ha llegado esta memoria: “Me recuerdo de pequeño intentando mantener en mi mente (medio atemorizado) el rostro de mi padre que había muerto.”
Hoy reviso una libreta y miro los apuntes de clases escritas con garabatos que simulan letras y nombres de tipos con poca importancia para mí. Mientras lo escribía pensaba en lo egocéntricos que eran al hacer cosas (o demostrarlas) y vincularlas de inmediato con sus nombres. Ejemplo: “Series de Fourier”, “Función de Bessel”. ¿Son estas cosas de ellos porque pasaron noches con lápices desgastados, tableros verdes y bibliotecas mugrientas en una humedecida habitación trabajando en las simplísimas ideas que llegaban a sus mentes?... mmm no lo creo.

… te comportas de acuerdo con lo que te dicta cada momento y esa inconstancia no es algo heroico es mas bien algo enfermo…

Creo que las respuestas a las preguntas iniciales son simplísimas en si mismas: El temor a ser olvidados. La vida se queda corta y los años de lucidez son insuficientes ante nuestro ser lleno de pensamientos que se desbordan en nuestras manos.
Podrías imaginarte ese mismo lugar donde ahora (quizás) estás sentado en unos cien o no digo tanto unos cincuenta años talvez y ve lo poco que hay de ti en el ambiente. Fuiste un leve susurro fantasmal que no asusta a nadie. Te bates horrorizado y al final te encuentras inmerso en el rio del fastidioso tiempo, porque tenlo por promesa, el tiempo lo tiene todo, no se escapa nada de él… Nada, tarde o temprano.

Tus letras se guardan ahora en mi mente y las mías (tal vez) hagan lo mismo al menos por un instante. Podrías también mirar arriba (mas allá del techo que te cubre) extender la mirada, dejar que ella se pierda…. El paso siguiente sería imaginar en avanzar un poco y un poco mas, posarte en ese lugar elegido y contemplarte como un mísero punto, igual al mismo planeta sobre el cual te plantas.

Podrías (sería lo mejor) olvidarte de todo y seguir escribiendo para que alguien sienta las mismas sensaciones así sea tu nombre un borroso recuerdo. Tomar un tren o una bicicleta y dejar que el sol te de a la cara. Podrías (Nada recomendable) leer las historias del joven “werther” y seguir su camino al sentirte como un punto.

Pasa un buen día, yo desde acá lo intentaré.

22

podría imaginarme un día como este hace un año exactamente intentando "pensar " y escribir algo cuerdo acerca de mi y de como me caen los días encima.... si si si..... claro que podría... pero no. Me hace reir las felicitaciones que llegan al e-mail: 4 en total. 3, correos electronicos automaticos por páginas que ya no visito... y una de alguien que ya me ha olvidado... (quizá también le llegó un mensaje como a mi), Me hago y te haces preso mudo de las memorias, de las tuyas y las mias, a cada paso te encierras y cada momento te da menos ganas.

...pelos en la solapa esta sonrisa me delata, labial en la camisa mi cohartada está hecha trizas, estoy en evidencia engañar tiene su ciencia...

Cada momento me pasó este año a rafagas, siluetas deslucidas van y se cuelan en mi mente... Alguien me dijo uno de esos días que quien es no deja de ser... tal vez la razón lo acompaña, pero creo que si no cambiamos entonces nos hacemos maleables y blandos como barro... nos movemos y nos hacemos deformes según los niveles de nuestra supervivencia.

Eres muy complicado - me dijeron -, lo pensé y creí que era cierto, pero (miren que si cambiamos) quien me hablaba con total seguridad ahora se escurría en sus miedos y ansiedades.

Es bueno de estos día que descanso y duermo hasta tarde... que puedo salir por ahí sin preocuparme del tiempo, que vuelvo a leer como me gusta...

estoy convencido que cambiamos... ¿no lo creen? acaso no notas este post despreocupado y sin afanes de llegarle a nadie. ¿han notado el nuevo estilo en la plantilla, con color rojo casi en la totalidad?

... yo no quiero catorce de febrero ni cumpleaños feliz. Yo no quiero cargar con tus maletas; yo no quiero que elijas mi champú; yo no quiero mudarme de planeta, cortarme la coleta, brindar a tu salud...

la tarde es suave... caen gotas bien pequeñas, golpean las ventanas... y se muere otro día

^_*

Decadentes - Sueños

No tengo idea si ustedes lo habían pensado antes (seguro que si), pero si se fijan bien y con cuidado notarán que “la decadencia comienza en la felicidad”. Si, con la FELICIDAD, quienes son felices lo han conseguido “todo” y se supone no les falta más, por ello son felices. Precisamente ese es el peligro. Lo veo de esta forma: si se está arriba, muy alto, digamos en la cima, no hay de otra si no descender. Comienzas muy suave, hasta la brisa que te golpea a la cara es agradable, pero a cada momento lo haces más rápido y te espera ampuloso y soberano el fin.

Intentaré darte razones que yo noto muy cuerdas. ¿Has leído “la divina comedia”?, levanta la mano, esa que tienes sobre el ratón y di: “si, me la hicieron tragar en el colegio”. Bueno, no creo ni una sola cosa que allí está escrita pero para el ejemplo que quiero mostrar sirve (nuestro amigo Dante se pasó, jejeje). Cuando vas por ahí de la mano de “Beatriz” en cavernas oscuras, malolientes y llenas de gemidos, sientes que has encontrado el corazón de lo escrito, tu emoción se pone al rojo, ¿verdad? Caso contrario cuando asciendes y llegas al climax, llegaste al paraíso. Todo se pone frío y muy tranquilo. No es que ha nuestro bonachón amigo le faltaran fuerzas para seguir escribiendo o la tinta estuviese cara. No. Sucede que hay un “no se que” que nos mueve a sentirnos bien en las instancias del peligro y el mal. No es su culpa. No no no, es la nuestra. Luego de la felicidad no hay más que vacío.

Me hace casi explotar de risa ver la ineptitud de la televisión. ¿Ayer la viste? No importa si estás en Colombia, Madrid, Nueva Delhi o New York, siempre es igual. Hay un sentido simple y desvergonzado de pretender que no pasa nada. Emiten cualquier número imaginable de Programas-concursos, donde un chimpancé podría jugar tranquilo y hacerse de todos los premios. Y ¿Por que? Porque se supone somos felices, y de ahí es simple la conclusión: “cuando se es feliz no se piensa”.
…
Anoche llegó a mí ese mismo sueño que me viene desde que tenía siete. En realidad nunca ha sido el mismo, no hay las mismas personas ni las mismas voces, pero lo siento igual.
Mí voz es normal… muy normal y más de lo que me gustaría, es un sueño que se sueña mientras se está despierto y se es consiente de él. Puedo notar todo en silencio, mi respiración, el sonido del viento, algo que quizás cruja en el techo y mi voz fuerte y clara en la cabeza.
Sucedió en tanto me tiré a la cama, estaba pasada un poco la media noche. Me dije algo y comenzó la tormenta. Muchas cosas que había escuchado en el día se repetían a gran velocidad, las imágenes eran tiradas, alargadas y encogidas por la fuerza de mi voluntad, cada cosa en la que me atrevía a pensar sucedía y se conducía con finales inesperados. Voces en crecendo, sensaciones reducidas a la nada, podría haberme parado y que de mis ojos brotaran lagrimas como lo hacía de pequeño, pero no, igual que en la ultima ocasión que lo sentí (tres años o un poco más), esperé a que las voces se hicieran leves y se fundieran en el silencio, que las imágenes no pasaran tan rápido y que mi voz se hiciera normal.
Ya me imaginaba escribiendo estas palabras, pensaba en ti ahí del otro lado, pensaba en mí releyendo y corrigiendo hasta que mi sueño se hizo profundo y despertara con el sol colándose por la ventana.