Cuando se escribe de viento en la cara, de los largos caminos, de desnudarte en el zaguán sin quitarte la ropa, de vida y fornicación. ¿Hablas?, si cierras los ojos, ciérralos y sigue con tu mano sobre el mouse... Saber que no soy el bueno, ni el malo, que no hay bueno ni malo y eso aún es peor. Que los sueños no son sueños, que son las metáforas e ilusiones que no te atreves a decir. De tus miedos y verdades. De la ignorancia, de la vida nuevamente, pues siempre es la vida. De la poesía y la ingeniería, casi nunca es la ingeniería. De la reina madre, de la música y nuevamente de la vida, de las niñas, nuevamente de las niñas de la supuesta intelectualidad de algunos, de los chispazos de saliva que se les salen cuando dicen a boca llena palabras estúpidas. De lo que se siente a veces, de la leche en la nevera, de desnudarte en el zaguán o en el sofá y esta vez si quitándote la ropa, de hablar por MsN y saber que suele ser nada, de tantas cosas como de ti y de mí, de las cosas que se nos parecen, de las cervezas y del vino, de los tangos desesperanzados, de hacerse viejo, de que ahora te des cuenta y recuerdes que eras pequeño y que entre sollozos digas que esa era una linda canción, que bueno que ya no lo es pero que cuando la escuchabas de pequeño parecía muy "mona", de una peli que te recuerda al viejo, a ese viejo tuyo o un trozo de libro que ahora no le miras la historia sino la métrica y el estilo de composición, pendejadas que al final no te sirven, que te ríes de ti, que imaginas a tu sonrisa como una mujer bulímica. Que hace ratos no escribías por perder tiempo en nada, porque el tiempo que no se cuenta y del que no quedan resultados es nada. De que ahora una canción zumbe en tus oídos, que si un cantante es mejor que otro, que si ya escucho canciones de amor o no. que si un coro de Def Leppard ya para ti o para ninguno es interesante, si alguien lee que no tienes razón, que no hay un solo pensamiento con razón absoluta, ni siquiera la frase que indica esa afirmación. Que no tenga punto lo que escribas, que una nena en MsN ahora aparezca con una foto de tom Crouise en su perfil, que todo el mundo ya si se chifló. Que tienes 23, pero sería igual si fuesen 32. Que como terminas lo que ya comenzaste a decir, que recuerdas a bukowski, entonces como él, o como uno de sus poemas, te quedas callado.
En tu mente discurren tantas cosas, las buenas, las malas, las limosnas, el sexo y el ajedrez, está el blog en qué publicas, los semáforos, los pianos, la cara aquella qué no quieres qué se te olvide, la voz tosca y la demasiado agradable. Está es signo de interrogación grande y majestuoso siempre presente. Sientes cosquillas en los pies, Quizás no sea tan bueno hablar tanto, no sería bueno tampoco escribirlo. Notas qué hay quienes “Aman” a todos, unos a hombres por igual, otros a mujeres, algunos a los dos anteriores. Un mundo que se pone descolorido con tanto enamorado. Miles de estrellas son regaladas en noches tachonadas de imaginación, quienes reciben estrellas, se iluminan y encuentran ya otra posesión para ellos.
Eres al que acabas de mirar, eres el que se sentó en la buseta con olor desagradable, eres la anciana gorda "
He cambiado el estilo de este blog, ¿por qué? Un año nuevo que enseña cada cosa, y para este, una que me llama tremendísimamente la atención es el saber que el valor de cada uno de estos blog's radica (en mi caso particular) en lo que aquí se escribe, el diseño gráfico se lo dejaré a otros. También he decidido pegar fotos, todas tomadas por mí, no lo hacía antes pues no me gusta citar fuentes y estoy convencido que cada foto dice algo, y quien la toma le destina algo preciso, mal haría yo, si que lo haría, en tomarlas, citarlas y luego escribir mis palabritas-incoherente-repetidas. En esta que está sobre el párrafo estoy yo. 
